Y de postre un Frank Sinatra

Para Gema, que durante una comida lo dijo…

A ella le gusta La Voz. Su fantasía es disfrazar a su marido de Frank, chaqué y pajarita negros, camisa blanca con chorreras, y que le cante bajito e insinuante My way, mientras la va desnudando prenda a prenda, la chaqueta, la falda, la blusa, el sujetador, las bragas, por ese orden, excepto las medias y los zapatos rojos de tacón, porque esa es la fantasía de él, ya ves tú qué cosas, y con nata montada siga medio cantando, medio balbuciendo, I did it my way, entre sus pechos, su ombligo, sus muslos, su vientre…

Pero con una hija pequeña es difícil consumar nada. Y cuando él está susurrándole en la oreja

when i bit off more than i could chew. But through it all, when there was doubt, i ate it up and spit it out...

y ella a punto de caramelo, llega la niña por el intercomunicador y “mamá, papá, tengo sed” (o pis o miedo o qué sé yo) y la nata se desinfla, se cae, se lleva toda la fantasía a la ducha, al cubo de basura de estas ocasiones.

Así que no es extraño que un día cualquiera, en el restaurante, pidan un flan, pero sin nata, ella, y otro, él, como expresión de una rebeldía secreta, un instante antes de que la niña, con su desparpajo habitual, se sume también a esa fiesta y pida: “yo también quiero un fransinatra”, la niña, que aún no sabe hablar bien, pero que lo clava y les hace reír y ruborizarse.