I
Es primavera.
Qué importa la nieve
que acecha al lecho.
II
Tu almanaque está herido.
Fui yo,
que le arranqué el invierno
de cuajo.
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Poesía, narrativa, libros infantiles, ensayos y opiniones sobre literatura y libros, lectura y escritura, esto, lo otro y lo de más allá.
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